O Perfeito Idiota
Contorno o olhar suborno O pensamento, Conforto sinto no porto Que tem aquecimento Não me lembro de quem fui, Agua no deserto não flui Espada não corta Almofada não conforta O destino é um caminho Sem rota, Vivo no corpo deste Perfeito idiota. Parece que em nada me apego, Quero mas não encontro sossego Batman deu-me a luz do morcego Vejo para alem da minha visão, Não sinto aflição, tenho a minha fixação, Aperto o cerco perco toda A minha imaginação, Não conheço este mundo Não tenho nenhum jogo de sedução. A escrita sanguinária, literária é arte A marginaria revolucionaria é posta de parte.