O Perfeito Idiota

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Contorno o olhar suborno
O pensamento,
Conforto sinto no porto
Que tem aquecimento
Não me lembro de quem fui,
Agua no deserto não flui
Espada não corta
Almofada não conforta
O destino é um caminho
Sem rota,
Vivo no corpo deste
Perfeito idiota.

Parece que em nada me apego,
Quero mas não encontro sossego
Batman deu-me a luz  do morcego
Vejo para alem da minha visão,
Não sinto aflição, tenho a minha fixação,
Aperto o cerco perco toda
A minha imaginação,
Não conheço este mundo
Não tenho nenhum jogo de sedução.

A escrita sanguinária, literária é arte
A marginaria  revolucionaria é posta de parte.     

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